Олимпиец (ознакомительный фрагмент)
Глава 2. Люди в черном
Стоило мне перейти дорогу, как черная фигура исчезла, нырнув в подворотню. Я последовал за ней. Подворотня встретила меня запахом сигаретных окурков, дрянного пива и вонью канализации. Из глаз выступил слезы. Слезы радости, конечно. Всегда приятно осознавать, что во всех мирах есть что-то стабильное. Например, подворотни. Они везде одинаковы, грязные и убогие.
Потому я их и любил.
После дворца рода Лекс, дорогой еды, одежды и автомобилей меня все больше тянуло обратно, в мой мир. Я скучал по дождливым и опасным улицам, по запахам изнанки города, по грязи под ногами. Не то чтобы я хотел снова стать гангстером, боже, нет. Но новый мир был слишком необычен, слишком… странен. Мне хотелось ненадолго, хотя бы на пару минут, окунуться во что-то привычное. Потому и частенько сбегал из дворца раза два в неделю, к вящему недовольству мамы.
Но не сегодня. Сегодня я преследовал другую цель. И где она, кстати? Я ускорился, мои дорогие ботинки зашлепали по грязи… Плевать. Я стремился вперед, на шум улицы.
— Аккуратнее! — поприветствовал меня угрюмый рабочий, как только я вынырнул из подворотни. — Придурок малолетний.
— Тут Смерть случаем не проходила? Такая черная, в балахоне?
— Чего? Ты накуренный что ли?
Понял. С ухмылкой я поднырнул под лестницу, которую он нес на плече, чем заработал еще одну порцию ругани, выпрямил спину и огляделся по сторонам.
Я попал на… самый натуральный базар.
Огромное сборище людей — и нелюдей тоже — самых разных возрастов и размеров толкались вдоль рядов с товарами, бранились, торговались, ну, или просто шли по своим делам. Многоголосый гул, сотни голосов… Обычные, хрипящие, мычащие. Десятки диалектов, которые я, даже с унаследованным от тела знанием, понимал с трудом. И главное, запахи. Корица, лаванда, специи! И не следа высокой фигуры в балахоне.
А, к черту!
Я развернулся на пятках и, аккуратно лавируя между прохожими, направился по улице на север, к академии. Я не собирался впустую бегать по базару, в надежде случайно наткнуться на фигуру в балахоне.
— Бусы, бусы, кому бусы? Всех цветов, приносят удачу и повышают потенцию у мужчины! В комплекте идут браслеты от…
— Караоке «Сирена Современности» впервые открывает свои двери. Будь первым, кто…
— Эй, дарагой, — выцепил меня пузатый мужчина в тюрбане. — Смотри, какие очки! Красота, да! Защитит от солнца, от взгляда горячих красоток, да хоть от самой Медузы, если встретишь.
Медузы, да?
— И почем отдаешь, отец? — против воли заинтересовался я.
— Ба? Для тебя, дарагой? — хитро подмигнул торговец. — Ты ко мне уважение проявил. Папой назвал! Отдам за сто евро. От сердца отрываю, бери, бери. Лучше цены не найдешь, мамой клянусь!
Я сделал удивленное лицо.
— Всего сто евро? И точно защитит от Медузы?
— Не сомневайся. Точно тебе говорю! — он сверкнул зубами и хотел было по-дружески хлопнуть меня по плечу волосатой рукой, но, напоровшись на ледяной взгляд, резко отпрянул обратно, за прилавок. — Э-э-э, так будешь брать?
— А знаешь? Почему бы нет. Вот эти.
Я сорвал приглянувшиеся очки со стенда и положил во внутренний карман пиджака. Сувенир, так сказать. Деньги я кинул на стол.
— Конечно, дарагой! Пользуйся на здоровье, — кивнул мне торговец, с жадностью пересчитывая купюры. — Захади, еще, да!
— А тож, отец! Обязательно! — кивнул я, провожаемый его вежливой улыбкой.
Уверен, вечером он всем рассказывал, как развел очередного лоха на хорошие бабки. Что тут сказать, мне сложно его винить. В своем черном, явно сшитом на заказ костюме, я разительно отличался от местных аборигенов, что делало меня главной целью подобных заманух.
— Двести, триста, четыреста. Четыреста двадцать, — закончил я пересчитывать деньги, которые стянул из кошелька этого пузатого мошенника. — Негусто.
Как я это сделал? Очень просто.
Ведь, как говорится, что нужно плохому фокуснику? Красивая ассистентка. Ну а мне, чтобы отвлечь его внимание, хватило двух новеньких купюр. А остальное — ловкость рук. В работе медиума без этого никак.
Я продолжил двигаться дальше, все больше и больше поражаясь разнообразию магазинов, кафе и прочей развлекаловки. А еще тому, как изящно рынок сочетал культуры и самые разные народности. Китайцы, европейцы, русские — кого тут только не было. Причем это не просто туристы, у многих здесь были свои прилавки, да и торговались они ничем не хуже местных.
Еще круче, конечно, смотрелись нелюди.
Так, шашлычная справа от меня. Шеф-поваром в ней был грозного вида минотавр, который с высунутым от старания языком посыпал перцем аппетитно шипящее на плите мясо. Над заведением красовалась потрепанная временем желтая вывеска: «Говядину не продаем!».
Приветливо кивнув этому здоровяку, я было собирался заскочить на пару секунд — уж больно запах доносился приятный, — как вдруг меня отвлек мужской возглас из соседней улочки.
— Пожалуйста, кто-нибудь, помогите! Мою жену убивают!
Это был плюгавенький мужчина лет пятидесяти, с растрепанными волосами и дешевым зимним пальто на плечах. Смотрелся он, конечно, дико. Особенно, пальто. Сейчас как бы конец апреля, и даже мне в костюме было жарковато. А этому нет, даже не вспотел.
Хотя ладно, чего это я. Мужику явно не до этого.
Я огляделся по сторонам, чтобы понять, отреагирует ли на него кто. Неа. Бедолагу игнорировали, посчитав за очередного чудика. А шум улицы и рев моторов перекрывали его крики. Впрочем, у меня слух получше остальных. А также зрение, сила и скорость реакции. Кровь богов, ей спасибо.
Первый раз я осознал, что наследственность – это не шутка, когда на первой же тренировке своим щуплым кулачком — ох, не развивал свое тело Адриан, не развивал — пробил дыру в деревянной доске. Будто каратист с черным поясом, ей-богу. Удивился я тогда знатно.
Так о чем это я? Ах да, псих в пальто.
Мужчина закричал еще раз. В его голосе звучало отчаяние. Наконец, он понял, что помощи не дождется, и со стоном бросился назад, в темноту улицы.
Черт, ладно.
С сожалением кинув последний взгляд на аппетитное мясо, я тенью скользнул вслед за ним. Вы не подумайте, я не защитник сирых и убогих. Я преступник. Мошенник. Убийца. Без крови на руках в мафии ты далеко не уедешь.
Но в этот раз мне попросту стало интересно.
Быстрым шагом я добрался до конца улицы, прислонился к краю здания и аккуратно выглянул из-за угла. Посреди уютной маленькой площади — от остального мира ее защищали две каменные пятиэтажки — расположился шатер… э-э-э, цыганки, наверное? А вот и сама хозяйка. Глубокие глаза, очень яркая помада, дешевые серьги в ушах и замызганное платье века этак девятнадцатого. И у нее явно были проблемы.
Три парня гоповатой наружности, лет по двадцать каждому. Может, чуть больше, но вряд ли намного. Кожанки и дешевые спортивные штаны. Им только кроссовок «Адидас» не хватает. Троица нависла над бедной старушкой, словно свора падальщиков. Главный же в этом трио клоунов — молодой блондин с чертами уголовника – что-то ей тихо втолковывал. И тон у него был явно угрожающий.
Я нахмурился. Женщина-то явно в летах. Старуха, короче. Это что они с ней собрались делать? Не насиловать же? Или, может, пенсию отнимают? Тут до меня, наконец, донеслись отдельные слова: деньги, месяц, босс... И все встало на свои места.
Старый добрый рэкет. Крышевание по-нашему. Мой бывший босс тоже подобным промышлял, хотя я в этом не участвовал. Избивать простых людей ради пары монет… Как-то не в моем вкусе.
А вот эти ребята явно не заморачивались.
— Помоги ей! Умоляю!
Голос раздался прямо у моего уха, заставив меня дернуться от неожиданности. Вот же ж! Откуда он вообще вынырнул? Пожилой мужчина поймал мой взбешенный взгляд и отпрянул в сторону, но… слишком поздно.
Меня заметили.
— А кто тут у нас такой? — с кошмарной улыбочкой на все лицо выдал блондин. — Малыш, ты заблудился?
Я закатил глаза. Так я точно опоздаю в школу.
— Не подскажите, как пройти в библиотеку? — засунув руки в карманы, небрежно поинтересовался я и спокойным шагом направился к этой троице. Свою сумку я предусмотрительно оставил на земле.
— Серый, Фим, — щелкнул зубами главный. — Зацените-ка, какой потрясный костюмчик.
Двое его подельников отошли от запуганной старушки и теперь обходили меня с двух сторон. У того, кого назвали Серым, в руке сверкнул нож.
— Я так понимаю, парни, в библиотеку вы не ходите.
— Закрой хлебало, сопляк, — блондин сплюнул на землю. — Значит, так! Ты сейчас выворачиваешь карманы и сдаешь все нам.
Он на секунду задумался.
— Мобилу, цацки там. И одежду снимай.
— Одежду-то на фига? — удивленно икнул Фим. — Она ж мелкая совсем. Ты не влезешь.
— Брату своему подарю. У него день рождения через неделю.
Какая благая цель. Я сейчас расплачусь.
— Опоздаю ведь. Директриса вопить будет.
— Че ты сказал, мелкий? — блондин демонстративно прочистил ухо. — Я не расслышал.
— В больницу тебе с таким слухом, говорю.
Я начал действовать. Самым опасным был парень с ножом, поэтому он попал под удар первым. Схватить руку, вывернуть в сторону, и оружие с громким звоном падает на камень. Дальше удар по почкам, от которого Серый согнулся пополам, зашелся в болезненном хрипе и рухнул на колени.
Носком отшвыриваю нож куда подальше и поворачиваюсь к остальным.
— А вы, парни? Примете участие или так и будете стоять?
Два бандюгана переглянулись между собой, заревели и с дикими криками бросились прямо на меня. От размашистого удара блондина я ушел подшагом влево. Удар ногой по голени, удар по печени и легкий финальный толчок. С воплем боли парень грохнулся на землю.
Фим заревел и навис надо мной с поднятым кулаком... только чтобы нарваться на прямой в нос. Еле достал. Этот парень был выше меня на две головы. От удара бандит на секунду ушел в прострацию, за что словил двоечку в живот и локтем с разворота в солнышко.
И на этом дело как-то… закончилось.
Тройка вымогателей-неудачников лежала у моих ног и кривилась от боли. Бедолага, которому я заехал в лицо, скулил, словно побитая собака, и старательно зажимал окровавленный нос.
— И вы называете себя преступниками? — понаблюдав за ними десять секунд, с отвращением бросил я. — И вам не стыдно? Мертвая корова двигается лучше.
Я подошел к блондину — он выглядел живее остальных — и рывком поднял его на ноги.
— Стопы на ширине плеч, руки согнуты в локтях, кулаки к подбородку.
— Че? — ошеломленно уставился на меня он.
— Ты глухой или прикалываешься? Стопы на ширине плеч, руки согнуты в локтях, кулаки к подбородку. Живо!
От моего командного тона блондин испуганно сжался, посмотрел на стонущих от боли друзей, снова на меня и… принял стойку.
Я обошел его по кругу, на ходу отмечая огрехи и делая замечания.
— Ноги шире. Так, да, молодец. Корпус немного вперед. Да не так сильно! Знаешь, что такое немного? Во-о-от, да, хорошо.
Круг закончился, и теперь я снова оказался с ним лицом к лицу. Признаю честно, его вытаращенные от удивления глаза доставили мне немалое удовольствие.
— Знаешь, почему ты упал?
Белобрысик бросил косой взгляд на мою ногу.
— Нет, это тут ни при чем, — легко угадал я. — Как и удар в корпус или толчок. Так почему?
Он оторопело замотал головой, заставляя меня раздраженно выдохнуть.
— Ты неправильно двигался. Слишком размашистый удар и никакая работа ног, — тоном ментора пояснил я. — Весь наклонился вперед, центр тяжести сместился на правую ногу. Тебя бы и ребенок уронил. Маленький ребенок, — заметив его взгляд, уточнил я. — Лет двенадцати. А теперь смотри.
Я ухватил его за предплечье и постарался дернуть на себя. Парень так и остался стоять на месте. Даже не пошатнулся, и это при больной-то ноге.
— Твердый, как скала, — хлопнул я его по плечу. — Так просто тебя уже не сдвинуть. Понимаешь?
Он кивнул и нервно хмыкнул.
— Кажется, да. Сначала избил, а теперь учишь?
— Передаю знания коллегам по ремеслу. Авось в следующий раз выйдет лучше.
Слева от меня раздался стон, и Серый с трудом поднялся на ноги.
— Не, в рот еб*л, я такие разы, — честно признал он. — Давай, Фимка. Пора валить отсюдова.
Парень со сломанным носом застонал, но тоже кое-как умудрился встать. Его шатало, а из глаз текли слезы.
— На вот, — я достал из сумки бутылку с водой и перебросил ее блондину. — Пусть умоется, смотреть тошно.
— Э-э-э, спасибо. Наверное, — тихо добавил он.
Через несколько минут, когда Ефима привели в некое подобие порядка, троица засобиралась уходить. Они, конечно, немного покачивались и шипели от боли, но в целом выглядели вполне сносно.
Перед тем как свернуть за угол, блондин повернулся ко мне.
— Ты че, из белых, что ль?
Белый. Так в этом мире называли тех, в ком текла кровь олимпийских богов. Изначально слово пошло от «bellator», что значит «воин», но со временем простой народ стал сокращать до «бел». А так как «бел» звучит бредово, то перешли просто на «белых». Хорошо хоть не хмурый.
А теперь задумайтесь на секунду. Потомками богов выступали Дома, то есть аристократия. А уже они и местный Император руководили всей страной. Короче говоря, весь правящий класс состоял целиком и полностью из «белых» людей.
И никакого расизма.
Вот только я со своей порченой кровью к ним не принадлежал. Так что…
— Нет, — я отрицательно покачал головой и нацепил на себя недавно купленные солнцезащитные очки. — Я из черных.
Немного подумал и со смешком добавил:
— Людей в черном.
Парень кивнул, будто понял, о чем я.
— Я Игнат. Будем знакомы, — и ушел, кивнув напоследок.
Я проводил его удивленным взглядом, задумчиво присвистнул и тут же выкинул из головы. Мне в школу пора.
— Молодой господин, — остановил меня старушечий голос. — Спасибо вам. Большое, человеческое. Если бы не вы…
— Женщина, я не люблю врать. Я не собирался вмешиваться, — жестом остановил я поток излияний. — Благодарите своего мужа, если на то пошло. Он меня привел.
Глаза женщины несколько раз удивленно моргнули.
— Господин, что вы такое говорите?
— Не понял, — нахмурился я и повернул голову к стоящему неподалеку мужчине в пальто. — Эй! Это разве не твоя жена? А на кой хрен ты орал тогда?
— С кем вы говорите, молодой господин? — еще более удивленно спросила женщина. — Тут никого нет. А мой муж уже семь лет как отправился к лугам Асфодель, за реку Стикс.
Я удивленно моргнул и на всякий случай переспросил:
— То есть он умер?
— Да, господин.
Я с тупым выражением повернулся обратно к ее мужу. А это тогда что? Галлюцинация?
Словно осознав, какими я задаюсь вопросами, мужчина в зимнем пальто благодарно опустил голову. Около уха пронесся ледяной ветерок, и я услышал шепот: «Спасибо». После чего фигура просто исчезла, словно растворившись в тумане.
— Знаете что, молодой господин, — произнесла женщина, все это время задумчиво изучающая мое лицо. — Кажется, я знаю, как вас отблагодарить.
— Да? — рассеянно произнес я. — И как же?
— Идемте в шатер. Я покажу.
— Угу. Почему бы и нет.
Мои мысли занимал загадочный мужчина. Я что, сейчас серьезно видел душу мертвеца?
«Я хочу открыть Вам свою тайну. Я вижу умерших людей...» — процитировал я известный фильм.
Забавно. Вот родители бы порадовались…
Родители — как и, впрочем, вся моя семейка, поколение за поколением — были потомственными ведунами. Шаманами. Знахарями. Поэтому с самого детства меня пичкали всякой хренью вроде ритуалов призыва, контроля, вселения и прочей подобной дичью.
Вот только я оказался бесталанным. По крайней мере, именно так они сказали, прежде чем выставить меня из квартиры на улицу. Мне тогда было четырнадцать. И вот теперь я, наконец, добился успеха. И стоило это всего малость. Подохнуть в одном мире и попасть в другой. Да… Родители были бы счастливы.
Смачный плевок на землю. Я ненавидел свою семью.
Даже Гордиан лучше. Он хотя бы не пытается от меня избавиться, а честно тянет лямку семейного позора. Черт, я бы даже уважал его за это, не будь он таким козлом. Зато мама у меня теперь настоящее золото. Заботливая, милая, добрая. Пожалуй, только из-за нее я и старался изображать из себя пай-мальчика, хоть и получалось у меня так себе. Но я старался. Черт, ради нее можно и в школу еще раз сходить.
— Заходите, молодой господин, — раздался голос изнутри шатра. — Все готово.
Ну ладно. Пойдем узнаем, что за сюрприз приготовила мне старушенция.
Продолжить чтение книги на АТ
Поделится в соц.сетях
Страницы: 1 2
Комментировать статьи на сайте возможно только в течении 7 дней со дня публикации.